Pour tout ce que je sais, et pour tout ce que je ne sais plus. Je plonge mes doigts dans le silence.Les larmes viennent sans bruit. Je passe sous la surface pour remonter entière —pleine, habitée, ivre de cette grâceà laquelle je m’accroche depuis tant de nuits. Le toucher a une mémoire. Il traverse les vies, il habite la maison intérieure, il réveille le sacré, il brûle ce que je ne suis plus, ou peut-être ce que je n’ai jamais été. Mes os se défont en poussière, jusqu’à ce